Esbeltos quijotes
que alguna vez
rasguñaron con sus dedos cruzados
vientres divinos
ahora duermen en el suelo de mendigos.
Esqueletos al aire
muestran la sangre de paja y barro
que se diluye
por los llantos del cielo.
Tu bóveda de imágenes santas
la cruzan cicatrices abiertas
mientras Tu corona de espinas
yace inerte
sobre la mesa consagrada.
Aquel lugar donde ocultasteis tus pecados
donde la penitencia te hizo caer de rodillas
es solo alimento de hogueras.
No queda hogar,
no queda nada
donde se cobije un palabra divina
no queda lugar para cubrir los féretros
con alfombras de colores
no existe sitio que bañe de aceite y agua
a infantes llorones
solo resta esperar
que el hierro demoledor
abata la cruz en su último suspiro.
Tatan - 2010
Trabajo
en un estanque de letras
caídas de libros y rameras
bulimia de simetrías asonantes
conjuran un baile inconexo de realidades.
El cauce de las sílabas
me plantean un arroyo de ansiedades
y mi tímpano enrarecido
marca la dimensión del silencio.
La paranoia de mis manos
acaricia tus ojos
y desde la fragua de tus lamentos
irrumpe el paisaje agreste
en una lectura brutal.
Tatan-2009
Si no encuentro palabras exactas
tal vez sirvan mis cicatrices
talladas a golpes de placer.
Quizás susurros de oscuridad
aquieten la música de la noche
y en los pliegues de sábanas descalzas
se encuentren las miradas perdidas.
Desearte borracha de risas calladas
ahogarte en tazas de manzanilla vacías
buscarte desnuda
en los naufragios de las certezas
quizás transmuten día a día,
noche a noche
tu gemido orquestal
que onduló en mi aliento.
Tatan - 2008
Al menos un día +.
eso ya es bastante
cuando la tierra tiembla toda.
Una mañana +,
unos minutos +,
y los rayos de sol colándose por los marcos
de las ventanas.
Ese rubor claro en la piel
esa caricia de
los primeros rayos.
Al menos ya es bastante,
si la flor despierta la mañana con gotas
de agua cristalina,
húmedas,
heladas,
escurriendo las hojas.
Y con eso ya es bastante,
si lo puedes ver,
oler,
o respirar.
Es grande llegar al día que sigue,
porque pudo ser el último.
Oye, no te lo digo +,
que cuando tiembla todo cambia. No pierdas de vista la montaña,
que puede ser que trastoque todo, que el valle no sea el valle, y que gire
como un colchón abandonado.
Cristobal Salinas -1986
Viña del Marga-Marga,
en la huella del estero,
el dorado de sus playas,
es de antiguos lavaderos.
De Achupallas hasta el mar,
Uno Norte y sus palmeras,
Miraflores, el Sporting,
el Casino y sus quimeras.
De Reñaca hasta Recreo,
Agua Santa, Miramar,
el reloj, Caleta Abarca,
y el Castillo mandamás.
Ya no hay serpiente de oro,
centelleando por el riel,
sobreviven las victorias,
desafiando el ayer.
Desde el Parque del Salitre,
hasta la Quinta Vergara,
de la mano de mi abuela,
quién con Viña me encantara.
Aquí eduqué mi infancia,
en pleno Los Castaños,
con un “vincit qui se vincit”
testimonio de los años.
Hugo Cuche -2009
El barco leva el ancla desde mi pecho,
destilando mis lágrimas.
Rumbo hacia la estrella del sur,
se va.
Su lentitud remueve mi nostalgia.
Las luces se comprimen,
como mi respiración.
Se aleja.
La noche me estremece.
Es el frío, la emoción, la tristeza.
El barco se sumerge en las sombras,
con ella.
Ayer, sólo ayer,
zambas de un viejo cancionero,
entonó la joven a un desconocido,
a mí.
Resonaba su guitarra,
con el eco rítmico de los rieles,
sobre los durmientes desperezados,
iluminada con efímeros destellos de los faroles
que corrían tras las opacas ventanas,
al pasado.
Su primer beso, bienvenida al amor
fue su último beso,
en Puerto Montt, el faro de las islas,
donde el mar danza al pie de la montaña,
donde se quiebra la tierra,
mis palabras se quebraron.
Ahora, estoy solo.
Pero…
se quedó conmigo su beso fundido en mi beso,
mi beso sacrílego,
el que selló para siempre,
sus labios melodiosos.
Oscar Concha Mena - 2010
La dieta mediterránea
es el sabor del saber,
energía equilibrada
de cotidiano placer.
La ternura de la huerta,
saludable compañía,
despertando el apetito,
sazonando la alegría.
Es el aceite de oliva
un bálsamo digestivo,
disolviendo calorías,
en un banquete festivo.
Del ibérico secreto
a la paella local,
sus selecto ingredientes
cautivan el paladar.
La fritura malagueña,
del chanquete al boquerón,
y los sabrosos espetos,
orgullo del pescador.
De la hogaza brotan migas,
de las viñas, moscatel,
al ritmo de los verdiales,
ojos de almendra y miel.
Hugo Cuche - 2009
Escribí un poema de amor
en una pared
No lo he vuelto a ver
No sé si alguien lo leyó
y es una semilla
o si, una vez leído, fue olvidado
No sé si el poema fue herido por una fisura
en aquellos ladrillos blanqueados
o si sus palabras cayeron destrozadas
Un sismo no sabe de amor
no entiende lo que escribí
no cree que algún día te amé
no percibe que aún cuando la pared haya caído
y tú te hayas alejado
las palabras de mi poema
te siguen amando.
Oscar Concha Mena-2010
Yo podría en el momento justo
enfriarme con la lluvia
jugar a sombrearte el corazón;
herirte por la espalda con mis huesos,
fingir que te amo con las uñas
cuando el viento escandaliza
nuestros cuerpos
y somos persistencia:
cuchillos de amor.
Podría,
someterte al tiempo
en que mis ojos se hacen minúsculos
y olvidan los equipajes del tiempo
las palabras mecanografiadas.
Si tú,
olvidaras quienes somos.
Si tú,
prosiguieras conmigo,
en mi evolución tardía.
Mili Valdes-2008
Hoy he notado
que el amor es visible
en tiernos ojos
Profundo inhalo
para reunir tu imagen
con mis suspiros
Arreboladas
las nubes se creyeron
más que la luna
Qué extraña tarde
se enamoró una orquídea
de un pobre yuyo
Haikus japones del libro Avenencias
Me acercas
y te acerco.
Lentamente
entre mis dedos
surge ese travieso impulso,
que llega
a las sedas
que te cubren.
Recorro la distancia
entre botón y botón,
se saborean las yemas
de mis dedos,
y llegan por fin
a tu contacto,
absoluto,
a tu piel que se
estrecha
entre tu corazón
y mis manos.
Maria Paz Quezada-2008
Cae la manzana de Newton
Y la gravedad nos cae en los libros
Aprendido en inglés o en castellano
Te usa el ocio
Llama a tu conciencia
No te lo permite la sociedad
Quizás te vuelvas vago te aconseja
La sociedad, civilización, ¡qué dirán!
Chao con todos
Vuélvete libre.
El pájaro no le pregunta a nadie hacia dónde volar
Y tú, le preguntas a todos
Te guías según las reglas humanas
Te vistes con la ropa adecuado
Haces lo aceptado
Sabes…
Copia el ejemplo del pájaro
No sólo lo contemples
Síguelo
Paola Tirapegui-2008
Detenerse
en la frondosidad de
la existencia,
incorporarse al sótano
en cada persona.
Hola, cuando llega.
Adiós, cuando se va.
Ya no todo es avalancha;
la sabiduría de las
raíces,
van expiando la
tarde,
sin abandonar las
flores primeras,
o escribirle
puertas al mar.
Es la página al día,
la demencia por el arte,
es la readmisión,
por la insistencia,
mezquina en los errores.
Acomodándose al aplauso
del que exclama
en otro idioma.
De la rigidez
como celda poética
en la literatura de
bastón.
Fernando Valenzuela-2008
El triunfo
envanece,
provoca la soberbia y la indiferencia…
de los ocasionales ganadores.
La derrota en cambio,
incentiva la imaginación:
“Qué hubiera sido si…”
“qué hubiera pasado si no…”
“Fue el árbitro;
quién aplicó su propio reglamento;
prepotente, maquiavélico,
incomprensible.”
“Fue la cancha;
resbalosa,
dispareja,
desgastada.”
“Fue el balón
muy liviano,
ovalado,
desinflado.”
“Faltaron jugadores;
los mejores,
resfriados, con artrosis o quebrados”
(y más de alguno… fue a la feria.)
Los que llegaron,
son muy buenos…
en excusas y alegría;
talleros, chistosos y amistosos…
En el tercer tiempo, (muy mojado),
no están las penas del presente,
y sí, las glorias del pasado
además, la “sabiduría”, de un despistado:
“Son las derrotas,
al fin y al cabo,
sólo caprichos…
de la pelota…”
Oscar Concha-2008
Si tengo tiempo,
abriré más temprano la ventana
donde dejaste la cicatriz de tu respiración
Si tengo tiempo,
escribiré en la pared un poema con lápiz cera
que será un recuerdo más largo
que la mismísima suma de los días.
Si tengo tiempo,
haré alianzas de comunicación
con botellas de mar y palomas de viento.
Si tengo tiempo,
la frase del adiós no será cambio y fuera sino cambio adentro
Si tengo tiempo, no leeré el diario por ningún motivo
(el diario vivir es el que nos caga la mirada)
Si tengo tiempo,
pagaré la cuota del televisor
que es un blanco y negro de lo que queda de nosotros
Si tengo tiempo,
me haré funerales allí y en la quebrada del aquí.
Franco Muzzio-2008
De repente lo miran con amor,
de repente lo miran con algo de frío.
Él, que es un niño bueno, que va al pan cuando le dicen
y trae todo el vuelto,
además de una risa entre los dientes.
( le faltan las muelas de atrás pero no se le notan,
a menos que se ría con el alma).
Él, que se afeita para disimular
los treinta y tantos que le vienen;
él, que es un Cristo Post-Moderno
pero con las cruces pequeñitas y la prédica medio muerta.
Dejen que el niño duerma
que hoy se limpió la cara y quedó bastante limpiecito.
Déjenlo vivir por debajo de los párpados,
que mañana pagará con lágrimas
el arriendo de las tardes que le vienen.
Dicen que la madre no llegó a buscarlo al tercer día
-se le pudrieron las tetas de tanto recuerdo y testimonios de leche-.
Dicen que la virgen lo parió en la soledad
(su mamita era virgen y se llamaba María Soledad)
No lo miren tan de cerca,
que tiene las pupilas amarillas,
puntos negros y caries en los ojos,
náuseas cuando dice h o l a, perros cuidando sus secretos.
A veces llora mucho por la piel, pero no es por la tristeza.
Se sacó la cresta cuando chico:
se le infectaron los labios por afuera;
se sacó la cresta cuando grande:
se le infectaron los labios por adentro.
Franco Muzzio-2008
1
Mi geografía se cansa de esperarte,
mi vientre galopa como las gaviotas
en las mareas
me sube tu nombre por un pezón,
desciendo en tu falta por el poema
me canso de soportarte en los verbos
escribo,
pero me tiendo,
pero me confieso,
en Santiago
aprendiendo a leer tu ausencia en las veredas.
2
En las calles donde no estás,
acostumbro a soportar la soledad
en los llantos de los niños
y las arrugas de los ancianos.
El smog entonces,
transporta excusas para morir o nacer.
3
En las plazas, sin tu brazo,
(yo) y las perras
morimos de inanición.
4
La noche no me basta para desenvolver
tu orgasmo marítimo.
( sin embargo, a mitad de la noche
me crece
el útero como el viento)
5
Sé que dentro del adentro,
mi gemido nocturno aún flamea
en el crujido de tu cama.
6
Ando por tus ojos titubeantes,
alargando el aire y tu desesperación,
y el mar crece,
descendiendo la nostalgia.
Carla Valdes-2008
Una marioneta ante cuya altura,
algunos adultos nos sentimos pequeños,
Sin embargo, para los niños,
sus ojitos mostrando ternura
les reflejaron su inocencia,
su grandeza.
Maria Luisa Marambio
2009
