En la tarde
Cerró suavemente la mampara.
… Tras los vidrios biselados,
su mirada hacia la resignación
Solícita,
impaciente hoja de otoño
buscó en mí, un recodo para su amor
Pero no soy, ni seré mío
soy del camino que lleva a los senderos,
un ente para la depredación
Digno,
enfilo mis pasos a certezas grises;
desesperanzas
En la noche
Sólo sombras solas me siguen,
impregnan, entristecen
pues en ellas vislumbro mi destino
Las ilusiones del ayer
fueron flores albas o transparentes,
efímeras
Faroles de luces tenues
adoquines trasnochados
me acerco a ella, al ritmo lejano de “Oh Rosemarie”
Recuerdos difusos para conciliar el sueño,
para pensar que algún día fui,
para creer que alguna vez, quizás, pude amar.
Al amanecer
Iré a la orilla del río…
Oscar Concha mena - 2010
La casa del señor es la plaza
de cualquier ciudad o pueblo extraviado,
la simple línea de la tierra
o la línea de la mar
y su horizonte.
El fiordo, el río y su desove
o el deshielo, el canal, el lago
y el destierro que marca el estuario
y sus velas hinchadas, la luz del día,
la nube que matiza
el reflejo del sol en la montaña.
Adentro de uno mismo se cuelan
espera y silencio, preguntas y + silencios
pues ninguno se juzga por aciertos, errores,
omisiones u olvidos.
Los errores se corrigen con la pluma,
la reparación arregla los entuertos
y tú me miras ciegamente a los ojos
llevándome allí
donde el mudo
se a quedado sin palabra escuchada.
De la mano,hermano,
vemos el camino y su andariego ruego y
calma lenta,
El beso cierra al atardecer y el retiro abre el
hogar en su guarida.
Gabrielirosa (Cristóbal Salinas) - 2010
Si tu te vas
viene más gélida la nieve,
palidecen las gaviotas
y la ternura cuajará hostil.
Pero
los alelíes
conocen ya tu nombre
enraizado en mi sangre,
y así mi ilusión antigua
bañará en soles
esa alma tuya
con amantes sonidos gaiteros
bajo la luna espía.
Si tu te vas
nadie alentará los suspiros
pues contigo
llegaron a mi vida
el sonido del río,
sus piedras doradas
y su pedregal herido.
Si tu te vas
mi nido infantil
dibujará el hastío.
Melisanda -2001
Un día
estuvimos muy cerca
nos mecimos en esencia
cálidos, sorprendentes
tanto así
que
aún hoy
conviven sin traducción
esos caprichosos sortilegios.
Sin embargo
ese irrepetible
un día...
Teresa Roig -2001
Revives
desde mi trampa de cenizas
puedes ser versos
u otros idiomas
en trasnoche de sueños
e intercambios de juegos,
no importa tu forma
cuando al roce de las estrellas
nos deslumbras y creas.
Mientras
al juntarnos
sin temor a las imperfecciones
ni al ser desconocidos,
somos eternos,
y semejando
una fruición de torbellinos
nos deleitamos
aún en la tibieza del remanso.
Teresa Roig - 2001
Cuando la noche
con sus densos pliegues de negrura,
me invade
Cuando la ciudad
se torna afónica y
la soledad barre las calles
dejando ver,
apenas
uno que otro vagabundo
maldiciendo su destino,
entonces yo, busco abrigo
en la tibieza de mis recuerdos
Son tan queridas
las palabras que a través
de la pantalla, ahora muda,
tu me enviabas
envolviéndome como en un manto,
toda entera
Nunca oí tu voz,
y sin embargo, su música
dió luz hasta a mi más
escondida célula.
El azar te trajo en esa tarde
igual que un taumaturgo,
para hacer prodigios
en mi silencio.
Julieta Morales - 2001
Intacto
huele el tiempo por
mi ventana,
cada día, con cada
una de sus horas,
en cada despertar, son
pétalos recientes;
desnudos,
se suman es-
tambres de ayer.
Es el desfile de zapatos
de arrugadas monedas,
que suben al negro
embarcadero.
Son los dominios de
existencia,
es la ensenada de los
que fueron,
es la contabilidad de
los párpados;
hasta que bostece la
mañana.
Fernando Valenzuela - 2001
Ventanas de historias,
compañeras imparables
por los surcos del siglo.
Tus trotes zigzagueantes,
pintan paisajes
con el color de los aromos.
Dibujan caminos carcomidos por el calendario;
deshilachando recuerdos.
Y como artilugios de magos:
-Las sonrisas danzan al
compás de los clicks;
-retornan sudores
de incansables peldaños;
-y el escalofrío navega
por impensados ritmos.
Trofeo desechable,
cuentos de abuelos,
espacio en mi velador.
(Las mías se reciclaron
al comenzar el siglo XXI)
Johanna Muñoz - 2001
Se inclina el campanario,
la tierra tiembla.
Sobre maderos quebrados,
velones llorosos
y adobes polvorientos,
cae la campana;
el badajo golpea su interior
y, el último sonido,
sin esperanzas,
sin vibraciones,
es de agonía.
Su estertor,
se pierde entre ruidos subterráneos,
plegarias, lamentos y gemidos.
La iglesia,
antesala del cielo,
queda de rodillas.
Los santos en sus murallas,
circunspectos,
bajan al piso.
Los feligreses suplican.
La luna, impasible,
parece conocer la sentencia.
Oscar Concha Mena - 2010
Y cuando la luna
Araña la tarde
Se inicia la sesión
De la nostalgia
Un escaño
Un botón
Un Nombre.
Es en algún lugar
Que se detienen
Los recuerdos
Se visten de fechas,
De horarios
Con sutiles corcheas
De rostros melodiosos.
Al final una almohada
El reloj.
Un vaso grande de
Ausencia.
No sé
Fernando Valenzuela M.- 2010
El mar no es comparable a la bellísima sed de los cipreses. No tiene ese color turquesa, a veces, de improviso, azulado. no tiene esa calma de las aguas desnudas de los cipreses. No tiene la candidez de los lagos. No tiene nada, pero atrae como atraen las mujeres tatauadas antes del amor, llenas de conocimiento de la naturaleza y llenas de movimientos y aventuras.
Y sin embargo los cipreses...
Juan Miguel Arteche - 2010
Necesito letras sacadas del baúl de las palabras
para hacer sopas con vocales y consonante a todo dar.
Luego, vienen los acentos altisonantes,
la redacción de la memoria y el estilo manuscrito
de imágenes prodigiosas
vistas a través del lente perfecto
que anida en el ser de carne y hueso
que come, silva y se sonríe,
viste a diario. se afeita y regicija,
desayuna sonoramente
y se suena con saña
en un continuo círculo que escudriña el futuro a través
de miríadas de estrellas en luna llena
cuando se duerme esperando que la zorra rinda pleitesía plena a su cría en el
bosque nativo.
Y de necesitar, necesito un loro que emplume su vuelo verde
por la selva de comas y puntos suspensivos...
en que me pierdo irremediablemente cada día en que almuerzo
a diario mi tallarían alimenticio y huevo.
Por fin, necesito vocales que rimen con ojos, pera y bigotes,
labios rosas y besos despedidos,
cabelleras tibias y dulces abrazos.
Cristobal Salinas-2010
Esbeltos quijotes
que alguna vez
rasguñaron con sus dedos cruzados
vientres divinos
ahora duermen en el suelo de mendigos.
Esqueletos al aire
muestran la sangre de paja y barro
que se diluye
por los llantos del cielo.
Tu bóveda de imágenes santas
la cruzan cicatrices abiertas
mientras Tu corona de espinas
yace inerte
sobre la mesa consagrada.
Aquel lugar donde ocultasteis tus pecados
donde la penitencia te hizo caer de rodillas
es solo alimento de hogueras.
No queda hogar,
no queda nada
donde se cobije un palabra divina
no queda lugar para cubrir los féretros
con alfombras de colores
no existe sitio que bañe de aceite y agua
a infantes llorones
solo resta esperar
que el hierro demoledor
abata la cruz en su último suspiro.
Tatan - 2010
Trabajo
en un estanque de letras
caídas de libros y rameras
bulimia de simetrías asonantes
conjuran un baile inconexo de realidades.
El cauce de las sílabas
me plantean un arroyo de ansiedades
y mi tímpano enrarecido
marca la dimensión del silencio.
La paranoia de mis manos
acaricia tus ojos
y desde la fragua de tus lamentos
irrumpe el paisaje agreste
en una lectura brutal.
Tatan-2009
Si no encuentro palabras exactas
tal vez sirvan mis cicatrices
talladas a golpes de placer.
Quizás susurros de oscuridad
aquieten la música de la noche
y en los pliegues de sábanas descalzas
se encuentren las miradas perdidas.
Desearte borracha de risas calladas
ahogarte en tazas de manzanilla vacías
buscarte desnuda
en los naufragios de las certezas
quizás transmuten día a día,
noche a noche
tu gemido orquestal
que onduló en mi aliento.
Tatan - 2008
Al menos un día +.
eso ya es bastante
cuando la tierra tiembla toda.
Una mañana +,
unos minutos +,
y los rayos de sol colándose por los marcos
de las ventanas.
Ese rubor claro en la piel
esa caricia de
los primeros rayos.
Al menos ya es bastante,
si la flor despierta la mañana con gotas
de agua cristalina,
húmedas,
heladas,
escurriendo las hojas.
Y con eso ya es bastante,
si lo puedes ver,
oler,
o respirar.
Es grande llegar al día que sigue,
porque pudo ser el último.
Oye, no te lo digo +,
que cuando tiembla todo cambia. No pierdas de vista la montaña,
que puede ser que trastoque todo, que el valle no sea el valle, y que gire
como un colchón abandonado.
Cristobal Salinas -1986
Viña del Marga-Marga,
en la huella del estero,
el dorado de sus playas,
es de antiguos lavaderos.
De Achupallas hasta el mar,
Uno Norte y sus palmeras,
Miraflores, el Sporting,
el Casino y sus quimeras.
De Reñaca hasta Recreo,
Agua Santa, Miramar,
el reloj, Caleta Abarca,
y el Castillo mandamás.
Ya no hay serpiente de oro,
centelleando por el riel,
sobreviven las victorias,
desafiando el ayer.
Desde el Parque del Salitre,
hasta la Quinta Vergara,
de la mano de mi abuela,
quién con Viña me encantara.
Aquí eduqué mi infancia,
en pleno Los Castaños,
con un “vincit qui se vincit”
testimonio de los años.
Hugo Cuche -2009
El barco leva el ancla desde mi pecho,
destilando mis lágrimas.
Rumbo hacia la estrella del sur,
se va.
Su lentitud remueve mi nostalgia.
Las luces se comprimen,
como mi respiración.
Se aleja.
La noche me estremece.
Es el frío, la emoción, la tristeza.
El barco se sumerge en las sombras,
con ella.
Ayer, sólo ayer,
zambas de un viejo cancionero,
entonó la joven a un desconocido,
a mí.
Resonaba su guitarra,
con el eco rítmico de los rieles,
sobre los durmientes desperezados,
iluminada con efímeros destellos de los faroles
que corrían tras las opacas ventanas,
al pasado.
Su primer beso, bienvenida al amor
fue su último beso,
en Puerto Montt, el faro de las islas,
donde el mar danza al pie de la montaña,
donde se quiebra la tierra,
mis palabras se quebraron.
Ahora, estoy solo.
Pero…
se quedó conmigo su beso fundido en mi beso,
mi beso sacrílego,
el que selló para siempre,
sus labios melodiosos.
Oscar Concha Mena - 2010
La dieta mediterránea
es el sabor del saber,
energía equilibrada
de cotidiano placer.
La ternura de la huerta,
saludable compañía,
despertando el apetito,
sazonando la alegría.
Es el aceite de oliva
un bálsamo digestivo,
disolviendo calorías,
en un banquete festivo.
Del ibérico secreto
a la paella local,
sus selecto ingredientes
cautivan el paladar.
La fritura malagueña,
del chanquete al boquerón,
y los sabrosos espetos,
orgullo del pescador.
De la hogaza brotan migas,
de las viñas, moscatel,
al ritmo de los verdiales,
ojos de almendra y miel.
Hugo Cuche - 2009
Escribí un poema de amor
en una pared
No lo he vuelto a ver
No sé si alguien lo leyó
y es una semilla
o si, una vez leído, fue olvidado
No sé si el poema fue herido por una fisura
en aquellos ladrillos blanqueados
o si sus palabras cayeron destrozadas
Un sismo no sabe de amor
no entiende lo que escribí
no cree que algún día te amé
no percibe que aún cuando la pared haya caído
y tú te hayas alejado
las palabras de mi poema
te siguen amando.
Oscar Concha Mena-2010
Yo podría en el momento justo
enfriarme con la lluvia
jugar a sombrearte el corazón;
herirte por la espalda con mis huesos,
fingir que te amo con las uñas
cuando el viento escandaliza
nuestros cuerpos
y somos persistencia:
cuchillos de amor.
Podría,
someterte al tiempo
en que mis ojos se hacen minúsculos
y olvidan los equipajes del tiempo
las palabras mecanografiadas.
Si tú,
olvidaras quienes somos.
Si tú,
prosiguieras conmigo,
en mi evolución tardía.
Mili Valdes-2008
Hoy he notado
que el amor es visible
en tiernos ojos
Profundo inhalo
para reunir tu imagen
con mis suspiros
Arreboladas
las nubes se creyeron
más que la luna
Qué extraña tarde
se enamoró una orquídea
de un pobre yuyo
Haikus japones del libro Avenencias
Me acercas
y te acerco.
Lentamente
entre mis dedos
surge ese travieso impulso,
que llega
a las sedas
que te cubren.
Recorro la distancia
entre botón y botón,
se saborean las yemas
de mis dedos,
y llegan por fin
a tu contacto,
absoluto,
a tu piel que se
estrecha
entre tu corazón
y mis manos.
Maria Paz Quezada-2008
Cae la manzana de Newton
Y la gravedad nos cae en los libros
Aprendido en inglés o en castellano
Te usa el ocio
Llama a tu conciencia
No te lo permite la sociedad
Quizás te vuelvas vago te aconseja
La sociedad, civilización, ¡qué dirán!
Chao con todos
Vuélvete libre.
El pájaro no le pregunta a nadie hacia dónde volar
Y tú, le preguntas a todos
Te guías según las reglas humanas
Te vistes con la ropa adecuado
Haces lo aceptado
Sabes…
Copia el ejemplo del pájaro
No sólo lo contemples
Síguelo
Paola Tirapegui-2008
Detenerse
en la frondosidad de
la existencia,
incorporarse al sótano
en cada persona.
Hola, cuando llega.
Adiós, cuando se va.
Ya no todo es avalancha;
la sabiduría de las
raíces,
van expiando la
tarde,
sin abandonar las
flores primeras,
o escribirle
puertas al mar.
Es la página al día,
la demencia por el arte,
es la readmisión,
por la insistencia,
mezquina en los errores.
Acomodándose al aplauso
del que exclama
en otro idioma.
De la rigidez
como celda poética
en la literatura de
bastón.
Fernando Valenzuela-2008
El triunfo
envanece,
provoca la soberbia y la indiferencia…
de los ocasionales ganadores.
La derrota en cambio,
incentiva la imaginación:
“Qué hubiera sido si…”
“qué hubiera pasado si no…”
“Fue el árbitro;
quién aplicó su propio reglamento;
prepotente, maquiavélico,
incomprensible.”
“Fue la cancha;
resbalosa,
dispareja,
desgastada.”
“Fue el balón
muy liviano,
ovalado,
desinflado.”
“Faltaron jugadores;
los mejores,
resfriados, con artrosis o quebrados”
(y más de alguno… fue a la feria.)
Los que llegaron,
son muy buenos…
en excusas y alegría;
talleros, chistosos y amistosos…
En el tercer tiempo, (muy mojado),
no están las penas del presente,
y sí, las glorias del pasado
además, la “sabiduría”, de un despistado:
“Son las derrotas,
al fin y al cabo,
sólo caprichos…
de la pelota…”
Oscar Concha-2008
Si tengo tiempo,
abriré más temprano la ventana
donde dejaste la cicatriz de tu respiración
Si tengo tiempo,
escribiré en la pared un poema con lápiz cera
que será un recuerdo más largo
que la mismísima suma de los días.
Si tengo tiempo,
haré alianzas de comunicación
con botellas de mar y palomas de viento.
Si tengo tiempo,
la frase del adiós no será cambio y fuera sino cambio adentro
Si tengo tiempo, no leeré el diario por ningún motivo
(el diario vivir es el que nos caga la mirada)
Si tengo tiempo,
pagaré la cuota del televisor
que es un blanco y negro de lo que queda de nosotros
Si tengo tiempo,
me haré funerales allí y en la quebrada del aquí.
Franco Muzzio-2008
De repente lo miran con amor,
de repente lo miran con algo de frío.
Él, que es un niño bueno, que va al pan cuando le dicen
y trae todo el vuelto,
además de una risa entre los dientes.
( le faltan las muelas de atrás pero no se le notan,
a menos que se ría con el alma).
Él, que se afeita para disimular
los treinta y tantos que le vienen;
él, que es un Cristo Post-Moderno
pero con las cruces pequeñitas y la prédica medio muerta.
Dejen que el niño duerma
que hoy se limpió la cara y quedó bastante limpiecito.
Déjenlo vivir por debajo de los párpados,
que mañana pagará con lágrimas
el arriendo de las tardes que le vienen.
Dicen que la madre no llegó a buscarlo al tercer día
-se le pudrieron las tetas de tanto recuerdo y testimonios de leche-.
Dicen que la virgen lo parió en la soledad
(su mamita era virgen y se llamaba María Soledad)
No lo miren tan de cerca,
que tiene las pupilas amarillas,
puntos negros y caries en los ojos,
náuseas cuando dice h o l a, perros cuidando sus secretos.
A veces llora mucho por la piel, pero no es por la tristeza.
Se sacó la cresta cuando chico:
se le infectaron los labios por afuera;
se sacó la cresta cuando grande:
se le infectaron los labios por adentro.
Franco Muzzio-2008
1
Mi geografía se cansa de esperarte,
mi vientre galopa como las gaviotas
en las mareas
me sube tu nombre por un pezón,
desciendo en tu falta por el poema
me canso de soportarte en los verbos
escribo,
pero me tiendo,
pero me confieso,
en Santiago
aprendiendo a leer tu ausencia en las veredas.
2
En las calles donde no estás,
acostumbro a soportar la soledad
en los llantos de los niños
y las arrugas de los ancianos.
El smog entonces,
transporta excusas para morir o nacer.
3
En las plazas, sin tu brazo,
(yo) y las perras
morimos de inanición.
4
La noche no me basta para desenvolver
tu orgasmo marítimo.
( sin embargo, a mitad de la noche
me crece
el útero como el viento)
5
Sé que dentro del adentro,
mi gemido nocturno aún flamea
en el crujido de tu cama.
6
Ando por tus ojos titubeantes,
alargando el aire y tu desesperación,
y el mar crece,
descendiendo la nostalgia.
Carla Valdes-2008
Una marioneta ante cuya altura,
algunos adultos nos sentimos pequeños,
Sin embargo, para los niños,
sus ojitos mostrando ternura
les reflejaron su inocencia,
su grandeza.
Maria Luisa Marambio
2009
El tordo de noche gorgea su canto
cuando las luces apagadas
duermen mientras el solitea su voz
al ritmo del ala azabache y cuerpo oscuro.
Mas alla responden el canto
pajaros a contraluz del amanecer en un coro
lejano y cerca tuyo.
El pajaro negro coloca sonoro su estribillo
en el espacio mudo
y su hermano pajaro repite con fuerza principal el abecedario pio.
Tanta fuerza de pico para joder a la muerte e la ciudad
a la hora en que camino lento
sobre el asfalto presuroso de velocidad y tardo
de pasos calmos.
Ave,
y Cesar ave, ab,
vuela lejos de aqui mas alto que el cielo,
alli donde nadie alcance tu vuelo
ni el ojo del disparo ni el avion sonico y mecano
donde solo el aire proyecte tu batir de alas
a donde quiero seas.
Cristobal Salinas - 2010
Yo soy la sombra de mi sombra
el aliento de mi existencia.
Yo soy la crisálida que envuelve
los labios que quisieran hablar
y se hallan mudos.
Yo soy el fin y soy la esencia,
soy el banquete de mis soledades.
Yo soy aquél que no tiene nombre,
y que sin embargo todos abrazan con su lengua.
Yo soy la voz
sin boca que la pronuncie.
Soy el silencio que debió ser palabra,
soy el espejo que no supo reflejar
más que carencias,
y la vergüenza que temió sonrojarse
Mangeles - 2000
El vino se hizo sagrado para siempre
con el primer milagro de las bodas
en Canaán la buena tierra
arida, ancestral y prometida.
convertido de agua pobre
en savia roja incandescente
espíritu de parras encantadas
que entonces quemaba lacerante
las jóvenes entrañas virginales
de esos novios imperfectos
que aún no saben gozar con su dolor.
El vino madura escondido
como una culpa adolescente
durmiéndose años en una cuba negra
trasegado de su noble madera
lo mismo que un hombre sabio
es fruto de la espera cotidiana
el vino es tiempo de aroma generoso
es fermento litúrgico de acoholes
alegre y mágico vehículo de arengas
rojo velo y grueso cuerpo
sangre ardiente que deleita
etílicos recuerdos de estruendosa bravura
es tesoro azucarado para el preso
medicina para mi ocio sin indulto
medida justa de lujuria prostituta
y un paraíso artificial para poetas.
Si mientras el vino reposa
en la copa cristalina del talento
la luz de algún deseo lo atraviesa
se tiñe del color de una sangre cosechada
libera la mente anquilosada
amenaza tiranía sobre el cuerpo
enciende el deseo y extingue el rencor
espanta nuestra torpe cordura soñolienta
y llama raudo a esta inquieta lucidez
con que se hace adorar en homenajes
nos hace pronunciar más que lo sensato
y despierta este otro yo más verdadero.
Prisionero adulto de verdes cristales
protegido de las luces lacerantes
he de beberte como la breve vida
lento, y evitar que me lleves la cabeza
que despiertes en mí tu mansa cólera
y sacudas mis sentidos ya dormidos.
¡Vino ven, respira y escucha!
esta cofrafía de entusiastas de las letras
que han dejado esta jornada las estrofas
empeñados ahora en otras ciencias
para cumplir esta tarea predilecta:
engullirse con fruición y con tu ayuda
estas sabrosas carnes palpitantes
de quién sabe qué víctima inocente
con el sólo pretexto de beberte.
¡Salud!
Gonzalo Martinez - 2000
Cuando voy conectando los recuerdos,
va cobrando sentido la memoria,
el origen y destino de los sueños,
la distancia y cercanía de sus dueños,
y el distinto final de cada historia.
De certezas y dudas, la conciencia,
de luces y sombras, la experiencia,
libertad y voluntad nos diferencian,
en salud y adversidad, la fortaleza,
con aciertos y errores, la nobleza.
La razón y la fuerza, coordenadas,
de la paz y la violencia, cuerpo a cuerpo,
la inocencia y la ignorancia, cara a cara,
la presunta justicia desahuciada,
indulgencia y venganza, confrontadas.
La armonía y la belleza en los museos,
archivado el pensamiento en bibliotecas,
la ficción monetaria nos consume,
el poder y su embudo enmohecido,
el derecho y sus reveses, mal zurcido.
Hugo Cuche - 2009
Adorarte es no permitir
que ni una hebra de tu cabello
sea profanada por soles.
Es recoger una a una tus lágrimas
antes que rueden por tus mejillas
y hacer de ellas dos joyas que no evaporen.
Es guardar en baúles de cristal
tus juramentos de amor eterno.
Es no dormir,
por el placer de contemplarte
y adivinar tus sueños.
Es sentirme dichoso
de tan solo verte despertar una mañana más.
Es evitar
que adornaras de cortes tus venas,
no permitir que se nublaran tus ojos,
no aceptar que te fueras.
Es beber del cáliz de tus llagas
la última sangre
del amor eterno.
Adorarte es escribir
todo lo que por ti he hecho
antes de dormir
eterno junto a tí.
Alejandro Castillo - 2000
El día fue muriendo lentamente,
hora tras hora,
los recuerdos giraban en mis sienes,
plasmándose inmóviles
como retratos en la cúspide
de mis retinas.
La inerte oscilación del péndulo
de aquel reloj en tu living
marcaba con exactitud
la pauta de tus efímeros aterrizajes
sobre mis brazos.
Oía por largos segundos tus charlas,
tus parlamentos mecanizados
"¡Te quiero tanto!,
ayer no pude dejar de extrañarte,
desde mi paradero,
mi cuarto, mis labios mis manos..."
Y con eso era suficiente.
Imagino que nunca entendiste
cuanto y que tan hondo
era mi amor; qué más da,
si al final de la rutinaria jornada
siempre era un agudo silencio
quien me recordaba que debía partir,
que allá afuera me esperaba
mi triste y solo andar
por las desnudas y heladas avenidas
de mi malherido Santiago
y que al cruzar el umbral de tu puerta
me iría con un gusto amargo,
pues estaba equivocado
aún es muy temprano para mí,
todavía no merezco del tiempo la mujer
que me diga "te fuiste pero aún sigues conmigo".
Jorge de Ades - 2000
Vengo a la vendimia
de prolíferas letras,
de un huerto fresco de
poemas,
elaborado con tierra
y versos de semilla:
La gimnasia de las calles,
la elección de las estaciones;
el encuentro de las esquinas,
el desequilibrio de las cornisas.
El coro de adoquines
pardos;
un álbum de imágenes,
de rostros entreabiertos;
horarios lunares hecho
estrofas.
Pero por qué caricaturas
del tiempo?
Si no se acostumbran a la
oscuridad,
al talaje del tiempo,
a ser escoltas del silencio.
Quién los autorizó para
cansarse,
si estábamos recién
limpiando la tierra.
Por qué no vuelven?
Hay puertas dormidas que
hoy evoco:
díganme que fueron
un sueño,
un canto de estambres
rotos.
Soy un coleccionista de
días sábados,
los atesoro; viven con
inclaudicable frescura,
están en todas las
habitaciones de mis coronarias.
Es la palpitación de mi universo
Fernando Valenzuela - 2000
Los porotos son la esencia
del potencial nacional,
es un plato pluralista.
refinado y popular,
sabroso y hospitalario,
llena el alma y paladar,
con su explosiva receta
de fragante picardía,
al roto trabajador
aporta sus calorías.
Ingrediente capital,
de la cocina chilena,
noble exponente elevado
al altar de los mercados,
digna rienda de las dietas,
de suegras y diputados,
apuntala la balanza
del marginal consumidor,
que anima la economía
con cotidiano sudor.
Señora dueña de casa,
anónima sufridora,
prodigiosa ilusionista,
de platos y cacerolas,
aunque escaseen las chauchas,
que nunca falte en la compra,
un puñado de porotos
y una pizca de color,
pa’ seguir parando la olla
y conservar el humor.
Hugo Cuche - 2009
Tengo una nieta
perdón, tengo tres,
revolucionarias del
lenguaje,
jibarizadoras del
diccionario.
Todo personaje
es: huevón,
los elementos,
huevadas.
Conche e su madre,
refiérese a maldito.
Cachai, cachai:
es como un
pájaro extraviado
que despide
la noche.
Un timbal
autista,
un picoteo
de gorriones locos,
o tal vez
un averiado taladro
para los oídos
Fernando Valenzuela
2009
Naces
donde el viento sopla
en una mañana tardía
donde no es el frío que me despierta
sino el rocío de una lágrima.
Dejaré pasar el tiempo
ya no serán tus ojos
ni tus manos los que sienta
sino el seco ruido
de la puerta que murmulla su ultimo adiós
de la ventana que ya no abre
haciendo leyenda de un tesoro sin precio,
sin nombre.
Y mientras los cisnes del lago buscan su identidad,
y tu aliento recorre las cenizas,
manos ausentes se despiden
sin conocer tu rumbo
ni ciudad
TATAN
Ago 2008
Creado a imagen y semejaza,
condecoración de harapos y reyes,
multimonógamos en fila,
de permanente virilidad,
su dureza desafía a promiscuas damas
desgarrando y abriendo vientres.
De orgasmo perfecto
y penetración completa
es sólo un botón de muestra.
Tatan
Dic 2008
Acompáñame,
no dejes que tu perfume
recorra caminos solitarios
no permitas que tus ojos
se pierdan en cada amanecer.
Acompáñame,
deja entrar tu sonrisa
que tu ternura escapada de la aurora
caiga sobre mis brazos
como gotas de agua.
Acompáñame,
no dejes que mi corazón
se desgarre en cada partida
tócame con un saludo
de viento y esperanza
que tu boca no sea un souvenir
sino, que tu beso descanse dentro de mi.
TATAN
Nov 2009
Peones de la mente
deambulan sobre tableros de baldosas,
miradas inertes
cubren jardines inconexos.
Peón cuatro rey,
Alfil cinco alfil dama,
Jaque.
Raciocinios negros
resbalan sobre luciérnagas blancas
dragones enrojecidos
descargan agujas mortales.
Peón cinco rey
Peón por peón.
Brisas acuosas
recorren carreteras neuronales,
la batalla de caballos se detiene
y nubes de silencio cubren la corteza cerebral,
Dama por peón
Mate.
Tatan
Mar 2009
En el pilote del bar
quedaron los números
de casa
como fantasmas
de una vida
que dejó ser
para parecer
una nueva calle con igual
número
y de igual cantidad.
Pasó el tiempo ordinario
y los años
se ajustaron
y transcurrió la cuenta de los años
en la misma casa
que mañana quedará vacía
o desaparecida.
Más en otro lugar
anidará el recuerdo
de la casa y su habitante
en la memoria del nieto o del abuelo.
Sólo quedó el recuerdo vivo
en la memoria
inerte.
Cristobal Salinas
2009
Lima, nombre de mujer,
de fruto, de tallado sutil,
de ciudad de arqui-textura blanca y
de piel morena.
Espuma de plata,
ovillo incaico,
cantata para bocinas,
alfarería mágica,
pétalo de bruma,
tesoro orgulloso.
Infinitos platos,
constituyen tu celestial
cocina.
Humedades que muerden
como una cita encerrada.
Canta Lima, canta
en la inauguración
de tiempo,
en tu noche palpitante,
en tu himno
de acogida,
en la dignidad de
tu gente.
Camino por Barranco
preguntando, por
el Puente de los Suspiros,
y me contesta:
una sonrisa musical.
Fernando Valenzuela
2009
Entregaste los dientes al enjuague de mis besos,
si sólo las miradas no carcomieran esos soles sin calor,
de los patios que se caían con juegos enmarañados.
Decías que los remansos no podían penetrar tanta alegría
y los pájaros animaban la friega desbordante.
Estabas completamente loco,
yo te admiraba en tu reminiscencia de filósofo,
cómo no hacerlo,
si tuviera un poco de tus pupilas nuevamente
navegando mis párpados caídos,
me embriagaría de tu ausencia negra,
espanto de medianoche cubriendo los pasos.
Lo sabías de antes que los males nos azotaran,
las vértebras de culebras asfixiándonos,
respiración de gaviota con pez recién engullido,
tumulto de gritos en despeñaderos azules.
Tú, enorme en tu pasado y bajo en mi presente,
la castidad y la lujuria presas con cinturones.
Rezo para no sentir manchas,caducas y a la vez calcadas en mi materia gris,
no duermen,
no riman,
no esparcen su alimento de veneno verde.
Me dijiste que ya era esa tarde, te convertirías en águila,
y tenía que aceptarlo,
eso murmuraste,
luego los átomos se encogieron en mi estómago,
ladrando, vomitando los cálculos que no existieron,
hurgueteando por los pasillos de tripas,
quedé petrificada de gris dominante,
ya no me parecías tan distinto,
te quedabas empapado de lástima,
andrajosa caminante que producía las herraduras,
linchaba los momentos blanquecinos.
Era mejor que tanta independencia se elevara,
eclipsando la estupidez de haber callado ramas destrozadas.
Paola Tirapegui
2009
Sí,
estuve ahí
pegado a tu oído,
casi sentado en tu hombro,
sintiendo el corcoveo de tus latidos
y el galope de tu corazón.
Te amo, dijiste
y el silencio inundó el tiempo,
cogiendo mi ilusión en un hechizo.
Gabriel Robles
2009
Es sonreir con el regocijo de sentir tus alas por primera vez
Cobijarte en nidos que no son los tuyos
Y seguir sonriendo
Los caminos no te saludan en las mañanas
Y nadie te dijo que sería así
La soledad siempre de tu mano, en tierra desconocida
Una Capilla te abre sus puertas, incondicional
A la vuelta de la esquina, un libro, tu amigo de siempre, te abraza
Y entonces, el aroma del mar, conversa contigo, una mañana cualquiera
Marisol Perez
2009
En ti clavé mis ojos
esa vez primera
En ti clavé mis ojos
en tu sensual figura
En ti clavé mis ojos
en la sonrisa suave
En ti clavé mis ojos
y nunca más a nadie
pude yo mirar
y nunca más a nadie
pude yo mirar
y nunca más a nadie …
Oscar Concha Mena
2009
Sus ojos inquisidores recorren los trozos de madera.
Encina, Eucalipto, Nogal, Cedro, Lingue, Jacarandá…
Se adivina en la instancia, fuego o supervivencia.
Con tranquilidad, les recoge, les ordena, les arruma
Los elegidos tienen los atributos elementales;
originalidad, color, nobleza, sin nudos, sin quiebres
Les somete al sufrimiento.
En giros vertiginosos del torno, los formones y las gubias modelan sus cuerpos
En otros trozos, el tallador descubre, tras la viruta, tonos, vetas caprichosas, dibujos.
Tras el desbaste y el forjado, les crea pliegues, espirales, escudos, hojas, flores
Para el artesano, los días no tienen nombres ni horas, se concentra en su quehacer:
Armar, encolar, ensamblar, el prensado, los tornillos, el pulido
Los materiales necesarios, aparecen mágicamente en sus cajones abarrotados
“En corral viejo nunca falta guano” dice, jactándose de sus resguardos
Para engalanar la obra, limpieza, tintes, barnices, tapa poros;
aplicados una y otra vez, una y otra vez, hasta muy tarde después de la tarde
Poco a poco, el mueble, espeja sus dedos esforzados.
Bajo la muñequilla con la cual barniza, se refleja silencioso, su taller tan querido
Y, al fin, un mueble resplandeciente, con parte de su vida, con parte de su alma,
con el brillo de su orgullo, con la alegría de mi padre.
“Lo que de noche se hace, de día aparece”, nos señala, y se va a descansar.
Recuerdo de un día de mi padre, Martín Concha Cervantes
Oscar Concha Mena
2009
